Mês de maio

Cogita no poema que eu fiz,

Não te faz justiça o que diz,

No entanto, não me contradiz,

Sonha c’oas palavras sinceras

Que sonhei dizer-te deveras,

Mas nunca, nunca me consenti

São todas um reflexo ardente

Do amor que no peito ― latente ―

Rompeu em doces versos p’ra ti,

Pois tu és a própria bondade

Que sob o véu da imensidade

Deslumbras tal como um colibri

Já que brilhar é o dom do sol,

Tua luz, d’arrebol a arrebol,

Adorna o teu dom de perdoar,

O amor, céu da tua compaixão

― exímio perito em doação ―

Faz da moradia, um fausto lar.

Digna és, prócera na terra,

Leão na selva, águia na serra

E tubarão no extenso mar,

Serva do estóico sacrifício,

Não abnegas o celso ofício

de se dar, de se dar e se dar...

Jamais traduz, a tua imagem,

O vate d’augusta linguagem

Na mais inaudita inspiração,

Como entoar a tua riqueza

Sem negar o Pai da pureza,

Sem arrebatar-se, sem comoção?

Porque os eflúvios da existência

Fazem de ti, seleta essência,

Sim, a mais elegante equação,

Lê, então, o poema que eu fiz,

Faltam iotas no que ele diz,

Porém, dimana do coração