La mort du Père Louis

À tout hasard, frères et sœurs oremus,

Tartempion est parti, un foudroyant infarctus,

Prions plutôt pour celui

Qui traîne encore son squelette

Sur la rondeur de la planète

Suspendue dans l’infini

Mystère à part, voici ce corps sans tonus,

Hier encore plein de vie sur le mont de vénus

De sa sublime Rozie,

Il parcourait sa silhouette,

Ses yeux tournaient dans leurs pochettes

Et le voilà refroidi

Ce pantouflard se rendait pédibus

À ce siège maudit, des ennemies du phallus,

Ces garces l’ont conduit

Sur leur balance abjecte,

Au détriment de sa cadette

Leur glaive resplendit

Sous nos regards il gueulait mordicus

Son dégoût réfléchi, d’être atome et détritus,

D’avoir été bien meurtri

Par ces misandres malhonnêtes,

Le cul bouché, la langue infecte

Et la cervelle ramollie

Au boulevard Ioanes Calvinus,

Le dieu Moloch séduit comme un magique lotus,

Les mères, la cour, les psy

Nés d’Ophélie, nés d’Hamlet,

La tragédie dans la tête

Prétentieuse à la folie

Un milliard de petits hiatus

Entre l’amour et le cri du tout-puissant utérus,

Ce trépassé circoncis

Est mort d’amour pendant la fête

Des ravisseuses de la secte

De cet infâme cri

D’autre part, ce corps décubitus,

Avait souvent pressenti la mort passer rasibus,

De son profane appétit,

De ses multiples facettes,

Je vous le dis d’un ton d’ascète:

Personne n'est à l’abri

Le corbillard, les fleurs, le tumulus,

Parents, enfants et amis chantaient ensemble ce blues,

Do ré mi fa sol la si,

Sa muse pleurait en cachette,

Sur l’épitaphe une croisette:

Ci-gît le Père Louis

SI TIBI TERRA LEVIS